А у Ангела всё хорошо. Звонил. Смешил. Поздравлял. Выслушивал жалобы. Грозился. Читал мне стихи по-французски. Мы с ним обсудили Жана Марэ, Дюма и вообще отношение к мести. Ага, потом я села пересматривать "Граф Монте-Кристо". Мы оба любим холодную месть, и оба помним обо всё до самой смерти. Только я делаю людям поблажки, скидывая на их глупость, а он... он убивает. Мысли, надежду, душу...
Вот. А я пью мартини. Потому что я болею. Потому что мне тяжело двигаться. Потому что озноб. Потому что меня жалеют. Потому что любимый пытается выполнить любой мой каприз. И потому что я вдруг захотела мартини. Логика? Нет, я болею. Мне очень холодно. И очень хочется любви и ласки. Этого у меня в избытке, но я по привычке всё ещё ненасытна, всё ещё... до самой смерти. Нужно ухватить от жизни всё... хорошее.
Я думаю, что у меня осталось. Пачка писем. Дневник-рукопись. Запись голоса. Фотографии. И немножко тепла. Его любовь.
Я богаче малолетки. У неё нет ничего. Да и не было, по сути.
А ещё меня много мыслей. О нас. О нём. О том, что я должна в этой жизни сделать. Я давно примирилась с собственным роком. И он не тяготит меня. Он делает меня счастливой.
Я люблю. Чего же больше желать? )