Прочитала свой дневник... прослезилась. Возникает ощущение, что меня кроме суициднических настроений и секса ничего не волнует. Но это не так.
Ходила сегодня на студию Балабухи. Что я там делаю? Критикую чужое. Меня же до этого ничему не учили, а книжек по тому, как именно писать, я читала мало. Поэтому все на интуиции. И моя интуиция подсказывает мне правильные вещи. В частности, обкатала сегодня тот факт, что автору неприлично ВЫДЕЛЯТЬ текст БОЛЬШИМИ БУКВАМИ. Это говорит о том, что автор сомневается в правильности передачи акцентов текста.
Чувствую себя в этом литсборище уже уверенно. Хотя меня опять прокатили с рассказом. Очередь из желающих, говорят. Но обещали оставить местечко.
Кстати, Балабуха сказал, что писатель не должен чему-то учить своего читателя. Писатель - не учитель и не проповедник.

Владец пострадал от кота. На щеке три царапины от задней кошачьей лапы. Накричала на обоих. Дети, блин.

"Дни" превращаются в боевик. Экшн, пёс его в душу! Это очень отнимает силы. Описывать действия невероятно тяжело, устаю.