Кот тихо спит усами к окну. Нюхает во сне что-то приятное, может ловит мышь...
Ему уже восемь лет. Ровно восемь лет назад мне принесли его маленьким котенком. Он принес. Тогда это чувство было взаимным.
А сейчас чувства нет. Оно испарилось, развеялось, как дым от его сигарет. И я пишу в тетрадке своей души (довольно рваной и истасканной) только три слова: "я не..." Раньше слов было два. Подумаешь, чуть больше букв, но как трагично меняется смысл. Невзрачная частичка отрицания - и мы по разные стороны баррикад. Это жизнь. Это жизнь.
И я не попрошу от него цветов, не попрошу прикоснутся к моей руке. Этого больше никогда не будет. Даже вовсе убегу от любых попыток сблизится.
А потом возьму иголку и залатаю дыру. И тогда я вновь начну практиковаться в улыбках, даже со временем (я думаю) у меня это будет получаться. В конце-концов, все мы когда-нибудь умрем. Кто-то раньше, кто-то позже.