Чувствую себя маленькой и несчастной. Хочу забиться в угол и плакать... Неистребимо это во мне.
Пока вторая сущность не проснется, и не запустит коготки в душу. Тогда я озверею и начну метаться. Потому что второе "я" не выносит бездействия.

Любимый ушел. Сорок дней со смерти... Я еще ему ничего ободряющего не сказала.
Только слопала приготовленный с любовью для меня ужин и запила шампанским.
Любимый мой - единственный человек, с которым мне хорошо по вечерам. Я научилась его понимать с полуслова, с полувзгляда... Наверно, это и называется любовью? Не знаю, такая неуверенность подкатывает...

Врач заказала анализы Буньке. У меня в запасе 2-3 недели. Пока решают о необходимости и срочности хирургического вмешательства.